Giuseppe Mauro Maschiella

Si alza in volo con ali felpate la notte,
sanguina piano il dolore,
lento gocciola su un cuore che si spezza.
Io non dormo,
mentre le mie lacrime crescono
come le unghie e come i capelli, perché
in ogni parte del mondo
c’è sempre un bambino
con gli occhi smarriti
che versa sgomento
gocce di sangue
sui suoi sogni e sui sorrisi traditi.
Nel buio della mia stanza,
odo grida di bambini
rubati all’innocenza,
e odo un coro di voci
bianche che sale verso
il cielo e che forse darà
un senso a quel cielo che
non ha avuto mai pietà.

Da un albero vicino,
un merlo solitario
ogni notte
canta fino al mattino.
Una melodia dolce,
malinconica, sussurrata
a volte acuta,
simile a quella dei violini,
che forse accarezza
il volto di quei bambini.
E quando il sole ricompare
ed altri uccelli cominciano a cantare,
termina il suo canto
e mi addormento.

Ma nel sonno,
in un dolente sogno
è là il mio cuore,
là oltre le labbra del cielo
che baciano il mare,
là dove il sole
brucia i deserti con furore,
là dove per le bombe
la terra continua a tremare,
là dove i bambini
muoiono di fame.
Là dove c’è un mondo buono,
che non c’è, per ogni bambino.